***
Я тот, кто в жизни – последний прочерк,
Играет крупно лишь тот, кто хочет,
Лишь кто-то гайки чуть-чуть закрутит,
В горах безлесных озёра ртути.
Затянет дымкой златую клетку,
Мы исправляли ошибки предков,
Кто врал и мерил своим аршином,
В наследство отдал нам холм плешивый,
Весь в буреломе и сухостое,
Где каждый остов огня достоин.
Я – тот, кто факелом сжёг заразу,
Что было памятью, стало язвой –
Ордою множится старый призрак,
Одна дорога им – в пепел жизни.
Я разучился играть на арфе,
И сразу крики: «Проклятый варвар!»
И вместо надписей россыпь точек…
Жаль, поединка никто не хочет.
Кто бурю выдержал, тот и воин,
Их что-то мало, но стоит? Стоит.
Я тот, кто к чёрту послал личины –
Поздравь же, хаос, меня с почином!
Но вот кому-то скандалить – лучше,
От причитаний завяли уши.
Ну, если кус этот вам так лаком,
Сыграю снова – по вашим ставкам…
Увидеть в толще болот чумазых
Переплетение странных масок
И отшатнуться в притворной дрожи…
Я сделал только лишь то, что должен.
(25.02.2011)